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Écritures nomades

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Le dernier souffle d'une feuille qui tombe

Publié par Anonyme le octobre 30, 2020

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Le dernier souffle d'une feuille qui tombe

Anthony Bourdeau Exercice 6 Le grand herbier des forêts intérieures

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Son dernier voyage

Une brise soulève ses cheveux, exceptionnellement, lousses ; elle s’est permis ce matin de prendre du temps pour les coiffer. Elle les replace d’une main tremblante et caresse inconsciemment son ventre qui commence à peine à s’arrondir. En franchissant les portes coulissantes de la gare, un sourire se glisse sur ses lèvres. D’un style d’architecture plus ancien qu’un aéroport, les poutres et les vitraux de la gare ont toujours su faire vibrer quelque chose à l’intérieur d’elle. Son dernier voyage avant l’arrivée de son deuxième enfant. Ses premières vacances toute seule depuis longtemps. Sa sœur avait ri d’elle, ne pensait pas que c’était vraiment un voyage : partir quelques jours, mais en restant dans le même pays. Mais pour Ilina, c’est ce qui s’en rapproche le plus. À peine quelques mois après avoir accouché de son premier enfant, elle a appris qu’elle était de nouveau enceinte. Joies, doutes et peurs se ...

Imperfection

Le ciel est d’un bleu éclatant et le soleil d’un blanc aveuglant. Les couleurs sont saturées et piquent les yeux. Autour de moi, il y a de l’herbe. Encore et toujours de l’herbe avec un fin chemin de terre. Aucune trace de civilisation, de maisons, d’attaches avec la société actuelle. Simplement de la verdure qui se balance au gré du vent et un grand arbre, planté au hasard dans cette mer verte. C’est un chêne; l’ombre qu’il projette au sol est gigantesque. Je me redresse et constate que je suis habillé d’une petite robe blanche à pois jaune, douce et courte avec aux pieds des sandales en cuir, blanches également. Je suis seule. Je ne me suis jamais sentie aussi bien entourée. Je me sens légère. Si je saute, j’ai la certitude que je pourrai voler. Malgré le soleil qui tape et l’absence de nuage, je n’ai pas chaud. Lorsque le vent se lève, je n’ai pas froid. La brise fait flotter le tissu de ma robe et virevolter mes cheveux dans mon dos sans qu’aucune mèche ne viennent se dépos...

Klostʀofɔbi

Klostʀofɔbi Je suis dans la confiture de ma chambre d’ado, là où tous mes rêves m’ont portée, là où ils sont tous morts aussi. Je vois leurs cadavres partout ; étouffés dans mon lit, pendus dans mon garde-robe, y’en a même qui se sont fracturés le cou pour s’encercueiller dans mes tiroirs. Je les regarde et je ne sens rien. Tout ce que mes narines capturent, c’est l’aseptisant. C’est ça oui, tout est aseptisé. On a désinfecté ma chambre, ouvert les fenêtres pour que la putréfaction exhale son parfum ailleurs. C’est froid et aseptisé. Je suis squelletée dans la chaise en bois au bord de la porte, j’ai les lèvres cousues. Un instrument de chirurgie glacial m’empêche de cligner les yeux, je suis condamnée à la confrontation. La maison est pleine de silence. Quelque chose craque. Ma mère? Elle est en bas. Je me défonce les poumons : VIENS ME CHERCHER MAMAN J’AI FROID! Y’a pas de sons qui se rendent au bout, mes mots rament, se noient dans la bave abondante, salée. ...

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