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Écritures nomades

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Retraite en forêt

Publié par Pier-Anne Gagnon le novembre 01, 2020

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(1) Éveil, Conscience, Renaissance

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Exercice 6 Le grand herbier des forêts intérieures Pier-Anne Gagnon

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Son dernier voyage

Une brise soulève ses cheveux, exceptionnellement, lousses ; elle s’est permis ce matin de prendre du temps pour les coiffer. Elle les replace d’une main tremblante et caresse inconsciemment son ventre qui commence à peine à s’arrondir. En franchissant les portes coulissantes de la gare, un sourire se glisse sur ses lèvres. D’un style d’architecture plus ancien qu’un aéroport, les poutres et les vitraux de la gare ont toujours su faire vibrer quelque chose à l’intérieur d’elle. Son dernier voyage avant l’arrivée de son deuxième enfant. Ses premières vacances toute seule depuis longtemps. Sa sœur avait ri d’elle, ne pensait pas que c’était vraiment un voyage : partir quelques jours, mais en restant dans le même pays. Mais pour Ilina, c’est ce qui s’en rapproche le plus. À peine quelques mois après avoir accouché de son premier enfant, elle a appris qu’elle était de nouveau enceinte. Joies, doutes et peurs se sont succédé dans un tourbillon encombrant. Elle espère que

Un œil où se poser / Des oiseaux et des femmes

Un œil où se poser Un homme sans bras se tient devant la vitrine du restaurant. Droit comme une barre, son œil ne me quitte pas, comme s’il me disait : « Tu es venue voir la misère, regarde-la en face. » Je détourne les yeux. Dans le restaurant, nous sommes deux à détourner les yeux. Deux visages blêmes, aux poitrines rougies, tranchant sur le paysage. Sommes-nous les seules à le voir, dans sa dégaine dépareillée et ses sandales de caoutchouc? Sous ses plis profonds, deux yeux, une fermeté; celle qui fait vivre. Sarah ne dit rien. Je fais comme elle. Autour de nous, rien que des hommes. Je balaie timidement de ma main la fumée devant mes yeux. Non, je ne tousserai pas. À ma gauche, un homme à la pipe me regarde, prend une bouffée, et rit : « Tu es venue voir la saleté, prends-la toute grande dans tes poumons. » Dans le restaurant, les voix n’ont pas baissé. Les rideaux sont faits de toile épaisse, un brocart rouge étouffé de poussière. Au bord de la fenêtre, des mouches sont mort

Attendre un courant d'air

Tu attends. Tu as l’habitude d’attendre. Tu en éprouves même un certain plaisir. Les textures t’enchantent, les couleurs, les voix, les mots que les gens autour prononcent. Ton attention s’éprend de la moindre petite perturbation de l’air, de chacun des mouvements autour de toi, des êtres, de leurs effluves, de leurs histoires, de leurs manières. Tu n’es pas de nature lunatique et pourtant, une simple salle d’attente a le pouvoir de te plonger dans les plus immenses des cratères lunaires, de te plonger dans un monde de souvenirs et de sensations. Tu te rappelles l’effet de l’eau sur ta peau froide lors des bains de minuit. Tu entends presque encore le rythme égal des grillons qui sonnent les minutes dans l’herbe devant la maison. Tu réussis à revoir les couleurs des couvertures qui vous attendent à l’arrière de la voiture, fades sous les lampadaires jaunes de la route. Il faut de la patience pour attendre, et ça, tu en as. Racler des parcelles de souvenirs, ça rend patient n’importe qu

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