Cette danse n'est pas pour moi

            Si le rythme fait partie de la composition des gènes d’un être humain, dans mon cas, on a omis de me le donner. Mon corps est l’enveloppe d’un pantin désarticulé. Ce grand mot, coordination, qui amène nos membres pris séparément à se combiner pour créer un unisson, a été biffé de mon dictionnaire. Désolé, je ne suivrai jamais la mélodie.

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           L’anxiété m’empêche de me sentir libre en période de contemplation. Je ferme les yeux et je me sens emmurée. Je ne peux me permettre d’aller à cet endroit. Le noir a remplacé la lumière éclatante que j’aurais dû y retrouver. La seule brillance qui au loin jaillit est celle du train qui se précipite sur moi. Il me faut ouvrir les yeux et m’éloigner de ce tunnel beaucoup trop dangereux. 

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            La concentration a déserté mon corps depuis qu’un hamster s’y est installé et qu’il ne prend aucun repos. Ma sérotonine joue au yo-yo dans mon cerveau. Covid m’épuise. 

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            La lourdeur de mon corps entrave ma légèreté. Mettre un pas devant l’autre est devenu une corvée. L’énergie abandonne ma carcasse et me rapproche de plus en plus d’une lassitude énorme que même les bras de mon lit ne pourront guérir. De petites pilules veillent sur moi, mais suffiront-elles? 

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            Il n’y a que le vent qui pourra secouer mon inertie et relancer ma vie. Il faut qu’il me fouette. Qu’il me bouscule. Qu’il m’envole. Qu’il m’exile ailleurs. Question de me refaire une vie et d’oublier celle-ci. Celle de la danse sans fin. Celle de la danse épuisante. Celle d’une danse qui finalement n’est pas la mienne.