Le poids des objets

 

 

Sur un plateau, j’entrepose mes pièces, j’accumule des objets signifiants – ma mère en aurait sûrement jeté la moitié, moi je conserve et prends soin – je répare ce qui s’abime, je donne, je ne collecte pas pour multiplier. Sans emprisonner, j’attrape au besoin.

 

Je vis dans cet habitacle creux, entre les racines d’un pin géant, j’y cueille les habitudes de mes aïeules et y compacte des comportements.

 

Les pensées qui brillent et diminuent le poids des objets qui tombent.

 

Le temps file et moi, je me dépose, mes courbes grimacent pendant que j’accroche mes jambes, mes bras et ma tête tout autour de mon corps, un contour à cinq angles.

 

Je suis une étoile.